Ganas

Con ganas de insultar. Con ganas de agredir verbalmente. Con ganas de lanzarle a alguien un "ese no es tu peo", "mámate un güevo" o "métetelo por el culo". A un año de estar en España no me sale natural aún eso de cagarme en la madre de nadie. Con ganas de blasfemar y de leer a Bukowski.

Hace no tanto tiempo, no entraban en mi vocabulario las groserías, los tacos. Mis insultos más fuertes eran "idiota" o "estúpido", expresiones que ahora me resultan insípidas. En días como hoy, me doy cuenta de que esas nuevas incorporaciones representan, de hecho no representan, sino que son parcelas de libertad de esas que se ganan y luego no se entregan.

Con ganas de hacer poco más que fumar, ofender y, entretanto, comer. Con ganas sobretodo de cogerme a alguien y luego irme dar un paseo para escapar de cierto asco.

En una época, había algo nauseabundo en quedarme junto a un cuerpo con el que había estado buscando placer minutos antes. Recuerdo que inventaba excusas y me iba apenas terminaba de ponerme la ropa. Eso luego se perdió. Hoy me gustaría revivirlo.

Con ganas de escupir sobre alguien. con ganas de alegrarme de alguna miseria ajena. Con ganas de que la gente admita que también se alegra de las miserias ajenas. Hasta ahora parece que sólo los novelistas rusos lo reconocen. Es una lástima que les lleve tantas páginas llegar a algo importante.